Un Hada En La Ciudad

Desde hace varios años transito cada tarde un trozo de la ciudad que me permite volver a casa o continuar hacia cualquier destino que espere por mí para cumplir con los compromisos trazados para finalizar mi día. Cada tarde, de Lunes a Viernes, me despido de la facultad en la que estudio, y me reencuentro con la vía que habitualmente me lleva al destino, justo cuando la rutina me toma con el ánimo de retorno. La vía transitada me resulta tan familiar, y yo soy tan imprudente y optimista por lo general, que mientras el tráfico avanza aletargado, me sumerjo a la brevedad en mi burbuja de referencias y referentes íntimos. Atiendo los asuntos que por voluntad propia he decidido me interesan y me conciernen. Chequeo mensajes del teléfono móvil, trato de apurarme para no ir de pie en el transporte, le escribo a amigos, coloco en mis oídos los audífonos del reproductor mp·, y así me aíslo... Y de vez en cuando, sólo de vez en cuando, me asomo al mundo exterior para chequear cómo van las cosas en las inmediaciones de mi impermeable firmamento personal.

Los vehículos que cercan la libertad del que ocupo parecen multiplicarse como espejismos de una dimensión superpoblada. El ruido infinito y vacío de la calle se reitera tenaz e impertinente, el mural que me saluda desde el camino repite una y otra vez su estúpido (y falso) mensaje político, y entre bocanada y bocanada de irresistible aire tóxico y caluroso, logro divisar los rostros de algunos personajes que suelen estar allí, presentes en el paisaje, que por comodidad contemplo como parte del escenario de algún videojuego de última generación. Nunca le compro obleas a esa señora -¡qué horror!- pienso, y mientras tanto no dejo de echar vistazos a lo que ofrece. Varios telefonistas y hasta un pequeño tarantín acechan desde los lados del camino. Justo debajo del puente. Justo donde el aire parece más espeso. Justo donde el embotellamiento se hace rutina y vida todos los días.

Lo curioso es que de los varios hombres y mujeres que habitan el citado fragmento de vía se confunden en mi recuerdo. Sin embargo, quisquillosa y selectiva, mi memoria divisa con claridad y detalle a la mujer que con timidez ocupa junto a su hija, la isla central de ese camino semaforizado que cada tarde me guía cuando el regreso marca la meta. Lejana, joven y delgada, ésta mujer reúne dinero en un roído y blancuzco recipiente plástico, no se inquieta nunca y sólo se mueve lo necesario. Siempre lleva en brazos a una pequeña que ha crecido entre gestos indiferentes y de repulsión, ruidos de cornetas y personas al volante de una ciudad que vive cada vez más estresada por la dictadura del hacinamiento y la falta de tiempo. He visto crecer a esa pequeña que a veces tiene la mirada perdida en el infinito y que otras tantas sencilamente duerme en el regazo de su madre.

Esta mujer que me encuentro a diario en el camino nunca me ha dirigido la palabra, pero siempre que paso por esa intersección en la que ella aguarda alguna compasiva contribución monetaria, noto su apacible-aunque jamás resignada- presencia. La diviso desde la transparencia de la ventanilla y ella a mí desde la monotonía de su intemperie. A veces pienso que debo parecerle un chico afortunado, y sólo la idea me estremece el pecho y me ablanda la terquedad con la que vivo exiliado en mi autoproclamada y caprichosa pseudo-felicidad. Ella es joven y discreta, y aunque no se ve exultante tampoco luce abatida por los terribles vicios de la autocompasión. La niña que le acompaña casi siempre descansa en su regazo. ¡Qué suerte tiene! pienso cuando les veo a ambas tan apacibles, disfrutando y defendiendo ese nexo de amor tan fuerte...Nexo que jamás lograré sentir, no a plenitud...

Mi ruta y el destino de esa chica se cruzan gracias a la generosidad del camino. Entre ambos existe, de hecho, una silente y misteriosa complicidad. Siempre nos vemos, a veces ni lo notamos, y otras tantas, con desconfianza y recelo incluso, nos reconocemos. Sin el menor deseo de juzgarle, me pregunto si ella siente también la fatiga que de a ratos logra nublarme la esperanza, me pregunto si se sentirá dichosa otras veces,y si como yo, tiene fe en la vida casi siempre. Reconozco que al verle me vence la ternura. Claro, mirar bonito desde la "comodidad" de un auto debe ser fácil, y debe ser natural mirar sin ver para quien pide dinero con su hija en brazos en medio de una transitada avenida repleta de historias que van y vienen. Quién sabe, a lo mejor la burbuja que ella habita sea aún menos permeable que la mía.

Ambos somos víctimas de la contaminación ambiental, los falsos paradigmas, el desencanto y el desacato. Sin embargo, la otra tarde, mientras me sumía en las abstracciones dialécticas que suelen salvar mi vida, noté que aquella mujer aparentemente desamparada, había teñido su cabello de rojo cobrizo, y llevaba las uñas de sus pies matizadas de azul celeste. Imaginarla reina de una realidad paralela me encanta. De hecho, sospechar que cada mujer tiene derecho a un instante de ilusión y vanidad me resulta fascinante y me reconcilia con una antigua e ingenua creencia: Sin excepción, todas las mujeres, merecen ser niñas para siempre...

No cabe duda: la mujer que a veces observo al pasar por esa calle cada tarde de regreso a casa es un hada en la ciudad. Y yo, el hombre que escoge salvarse de la indolencia y la tristeza entendiendo cada historia de una forma caprichosa, también soy una suerte de ser mágico lleno de esperanzas...

(CT)